Así escribo algunas cosas

de corrido y sin pensar:

lo tecleo sin leerlo

y lo plasmo aquí tal cual.

Porqué es tarde y de sosiego

llora una casa ancestral

sin pasados venideros

ni futuros que escuchar.

Sin cometas, ni fugaces

golondrinas a educar,

tanto vengan o embarquen

en un puerto, brava mar.

Así escribo algunos versos

de corrido, sin nombrar

la familia, los amigos

ni a aquellos que no están.

Porque la muerte es eterna

y la vida una ilusión

de la que los sueños hacen

mundos un poco mejor.

El que piensa: se lo hace

el que calla: voz atroz

el que dice: mejor calle,

no me sea usted cabrón.

El que sale a la calle

vuelve siempre al portal,

a su casa, a su cochambre

casa de mal barajar.

Y así vamos,

de corrido,

escribiendo sin parar,

recordando aquella gente

que algún día escribió tal

y como la gente ahora

no escribe ni pa’ atrás.

De corrido,

sin pensarlo,

y leyéndolo tal cual.