Esta mañana, verano

Esta mañana, verano.
En noche oscura, lunera.
Y cada otoño, mi madre,
muda sus hojas, entera.

Y así respira en invierno.
Y muda también mi abuela.

Y mis pies pisan -conscientes-
las hojas que sueltan ellas.

Un pensament sobre “Esta mañana, verano

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